Habitaciones de hotel o la increible insignificancia del ser.

Febrero 16 - 2006
En un hogar de paso
Quito

No creo que exista realmente quien se acostumbre a vivir en una habitación de hotel, los hoteles siempre me recuerdan lo temporal, lo inocuo, lo desechable; no importa si estás en un hotel 5 estrellas, en una habitación para "ejecutivos", hay algo a cerca de las habitaciones de hotel que siempre me intranquiliza, tal vez, el hecho que yo solo sea uno de miles de personas que habrán utilizado esta habitación, una historia entre cientos, y por más que trato de encontrar en los rastros algún vestigio de esas historias todo lo limpian día tras día, de manera que cuando otra persona llega a la habitación lo que encuentra es un cuarto frio, vacío, sin memoria. Los olores, las paredes, las sabanas, todo es higiénicamente tratado para borrar toda muestra de lo que ha pasado alli, un crimen, el secreto encuentro de dos amantes, la soledad de un hombre que ha decidido quitarse la vida; todo se limpia al amanecer, la evidencia, las huellas, el mensaje desesperado de aquel hombre que escribió con su propia sangre en las paredes.

Si las paredes pudieran hablar, ¿que dirían de mi?, siempre que llego a una de estas habitaciones me parecen tan silenciosas, hermeticamente selladas para hacer mi estadía más confortable, aislando cualquier contacto con el exterior, incluso los hoteles me insitan a comunicarme mediante mensajes genéricos en 3 idiomas que cuelgo del picaporte de mi puerta, "DO NOT FUCKING DISTURB... OK". En cada habitación sin embargo trato de hacerla hablar, reviso los cajones, debajo de las camas, detrás de la nevera del minibar, en busqueda de alguna evidencia dentro de esta caja hermética, desechable; y cuando agoto todo recurso tangible, trato de escuchar hablar a las paredes, en silencio, les pregunto sobre mis predecesores, y les pido que me cuenten historias antes de dormirme.


Hoy, sin embargo, la evidencia no ha desaparecido totalmente, en el aire se siente el olor opaco del tabaco, desde que entras a la habitación; cualquier otro hubiera pedido un cambio, yo no, quiero seguir esa evidencia hasta una historia, asi que salgo en la mitad de una ciudad que no conozco a conseguir un tabaco.

Regreso al cabo de un par de horas, y trato de seguir los pasos de quien estuvo en esa habitación antes que yo, al entrar no saludo a los botones como suelo hacerlo... no, estoy preocupado, algo no ha salido bien, me había prometido que cuando regresara a la ciudad no la iba a buscar, pero al parecer el destino se ha encargado de reunirnos de nuevo, 2 años después, luego de que pude salvar mi matrimonio del desastre, a penas para concervar un poco de mi dignidad, no debí haberme acercado cuando me sonrió al reconocerme, aun me sorprende que me recnonociera, yo no podría confundirla aunque ella lo quisiera asi; no debía haberla seguido cuando me invitó a su apartamento, no debí aceptar el vaso de vodka que puso en mi mano, de todo lo demás no me arrepiento, todo pasó como debía haber pasado. Ahora regreso al hotel, en el camino he comprado una botella de whiskey, y un par de habanos, y avanzo rápidamente por el lobby, hundido en mi resentimiento, en el arrepentimiento, en el odio de mi mismo. Hace 2 años que no fumo, y desde que comenzé a ir a A.A no me he tomado un vaso de nada, desde hace 2 años; y hasta hoy, cuando haciendo uso de mi memoria muscular enciendo con habilidad mi tabaco, y me sirvo un vaso a ras, puro, sin dolor.

Duro un par de horas más con el tabaco en mis manos, apareando el olor de la habitación con el de aquel cigarro, tratando de crear una copia al carbón de aquella historia, desearía que de vez en cuando las paredes me contaran historias felices, pero creo que al verme solo se acuerdan de las tristes, y mientras me hundo en la desesperación de aquel hombre, mientras saboreo la resignación y lo acompaño a undirse en el espiral que ha de llevarlo a su destrucción, puedo escuchar que tocan a la puerta, la policía; pobre mujer, supongo que se metió con el tipo equivocado, y no se dio cuenta que este ya había cruzado la línea. O tal vez el imbécil era un contador aburrido tan adicto al tabaco que no le importó que esta fuera una habitación para no fumadores, creo que en realidad si debería pedir un cambio.

Las paredes se callan de nuevo, ahora tengo un tabaco más para la colección, y el silencio me recuerda la imperdonable soledad de estos viajes, y comienzo a desear que las hadas de los hoteles me dejaran verlas trabajar, los pequeños duendes que tienden 1000 camas, ponen 1000 mentas, en 1000 habitaciones, además de alinear los vasos en el baño, doblar todas las toallas, y limpiar las manchas de sangre; pero todo eso lo hacen obviamente cuando uno no está viendo, asi que me quedo solo en mi habitación, pero tal vez no tan solo esta vez, porque recuerdo que aca tengo acceso a internet, tal vez alguien se haya acordado de mi y me haya escrito, quien quita. Y mientras espero, las paredes calcan esa imagen, para contarle mi historia a alguien más que quiera escucharla, una entre miles, te hace simplemente recordar la real insignificancia del ser.



Ricardo.

PS: aca están el resto de las fotos.

Pelea Ronald, Pelea!

Febrero 20 - 2006
Estacionado a la orilla del rio.
Guayaquil

El calor nunca ha sido mi elemento, cuando hace demasiado calor tiendo a perder la concentración, a diluir el tiempo en el bochorno, tal vez por eso ahora mientras afuera hace un calor digno del mismisimo infierno (40 ºC, 60% Humedad) yo mantengo unos sanos 22 ºC en el interior de la camioneta, además es la única manera de sostener una barrera infranqueable entre los mosquitos y yo; los mosquitos nunca han sido mis amigos, y gustan bastante de mi sangre, gota a gota de un elixir que al parecer los entusiasma. Asi transcurren mis primeras horas al llegar a la ciudad, aislado en mi pequeño pedazo de nevera, pensando que demonios impulsaría a la gente a vivir en un lugar asi, Guayaquil, la ciudad más grande de Ecuador, queda al lado de un rio, el Guayas, y está rodeado de sembradíos de arroz, sembradíos de arroz y pobreza, claro está, y todo eso atrae a los mosquitos, a los mosquitos y al calor. Voy a detestar Guayaquil.

Y la lluvia no alivia la situación, una bendición para los arroceros, pero una catástrofe para quienes no tienen sus casas a 2m de altura sobre el suelo, casas en el aire diseñadas para escapar al invierno, que inunda los caminos creando pequeñas venecias, con plaga y todo, rodeando la desesperación de los indigentes submarinos de un halo de fábula, pequeños asentamientos humanos, acostumbrados a vivir sobre zancos, para no ahogarse, que maldicen la lluvia al mismo tiempo que bailan para que llueva más, como lo hacemos todos los demás, pretendiendo renegar de nuestra suerte mientras rogamos por un poco de veneno.


Babahollo, Empalme, San Diego, pequeños caceríos, donde la gente va al supermercado en canoa, mientras una autopista divide sus rutas en dos; y en todo pueblo un KFC, fue sorprendente ver al Coronel Sanders mostrar su rostro en lugares tan deprimidos como estos, pero no podía faltar, en cualquier población los freidores de pollos de Kentucky sumergían en aceite miles de aves Ecuatorianas; un estornudo de un pollo en una bodega de KFC ecuatoriana, y medio país se muere, porque me imagino que si hay tantos es porque la gente les compra a manos llenas, llenas de cepa H5N1, una pandemia esperando ocurrir.

De noche visitamos el Malecón, la parte que la alcaldía arregló para mostrarselo a los turístas, al pie del rio, de aguas oscuras, y un olor ácido, suave pero humedo a la vez, algunos kilómetros destinados a las esculturas, y monumentos a los heroes, en el centro Bolivar y San Martín estrechan la mano antes de pelear irremediablemente, egos de libertadores que no pudieron conciliar, 10 pasos más al norte un jabalí (?), ¿que carajos hace un jabalí a 10 pasos de Bolivar? no tengo la menor idea; la verdad el jabalí me sorprendió, pero lo que vería más adelante me llenó de esperanza. Escondido, detrás de algunas tiendas de artesanías, y un bar, el rojo característico de su cabello, sí, es Ronald McDonald! un último reducto para el gentil payaso de las diminutas hamburgesas, en su futil lucha contra el sonriente Coronel, no pude menos que sentir simpatía por el pobre Ronald. Pelea Ronald, Pelea! Y tal vez sería una alucinación por el calor, pero pude imaginarme a Ronald y el Coronel, estrechando las manos, en el lugar donde lo hicieron Bolivar y San Martín, y a 10 pasos, un Jabalí.


Ricardo.

PS: Todo parte de buenas intenciones, pero del dicho al hecho hay mucho trecho, sin embargo de algún lado se tiene que comenzar... comenzemos contando, de pa'trás y que al final todo se acabe: world-end-solution un espacio para que cada uno ponga su granito de arena... pues si se les da la gana carajo, una iniciativa para apasiguar las quejas de un sector de mi ego...

PS2: Pronto más fotos... las fotos se ven un tris raras, porque fueron tomadas a 100Km/h, siempre en movimiento.

En desorden cronológico

Febrero 19 - 2006
En ruta
Quito - Santo Domingo

Los lugares son tan relativos como las distancias, los absolutos no son más que mentiras que nos decimos para justificar nuestra propia terquedad. Incluso ahora que me encuentro en una ruta absolutamente desconocida para mi, en la mitad de la montaña ecuatoriana, en el camino hacia el mar, descendiendo metros a velocidad vertiginosa desde la encumbrada Quito; sí, incluso ahora no hecho de menos las rutas de mi propio país, mi bella Colombia, y en ciertos lugares el sentimiento es similar al deja-vu, el presentimiento de haber estado aca en otro momento, en otras circustancias, tal vez extrañando a otras personas, recorriendo caminos que aún no existían, pero viviendo la misma sensación, una copia al carbón del mismo mapa emocional, sin embargo tal vez sea simplemente la innegable similitud entre este país extraño y las mismas entrañas de la gigante Colombia.

Los olores, los colores, las nacionalidades, las costumbres; todo es relativo, puedes hacerte el extraño y pasar el día descubriendo la novedad donde en realidad no la hay, o puedes mezclarte en el ambiente y aceptar la familiaridad. Para mi la experiencia se ha vivido entre la duda de elegir el dolor conocido de la melancolía, tan cotidiana, ó una nueva añoranza, de un lugar que, debo aceptarlo, es hasta ahora recientemente descubierto, donde tiene cabida la tristeza, pero espero que no el dolor. Ambos sentimientos me llevan a extrañar a mi cruel Bogotá, pero de dos maneras absolutamente distintas.

Una que te hace apreciar la distancia cómo, tal vez, la única forma de encontrar la respuesta a muchas preguntas, lo imposible reforzado por una frontera ahora no solo retórica, sino real, física, distante aunque presente en cada momento, en cada instante cuando descanzas tus ojos en medio de un día trajinado, como lo han sido todos aca; en el ciclo eterno de encuentros fugaces y promesas incumplidas, interrumpido por una circustancia meramente espacio-temporal: la melancolía. Y otra, la novedad de una promesa reciente, un nuevo error tal vez, pero uno que estás dispuesto a cometer; que te hace desear un pronto regreso, llena de nuevos interrogantes, una nueva forma de hacerte daño, muy posiblemente, pero no puedes esperar: la añoranza.

Dos formas de nostalgia, dos deseos de volver a la fría Bogotá, mi Bogotá; dos razones diametralmente opuestas, y excluyentes, muy posiblemente. Extraño la gran Colombia, la cruel Bogotá, extraño los efímeros momentos de la amistad, extraño la rutina... me lleva la regran puta, en realidad extraño la rutina, los lugares comunes, el bus de las 5:30AM, el olor ocre de la ciudad, sus sonidos; y en últimas, y sobre todo, extraño los puñales, tan hermosos, y de nombres que son musicalmente hipnóticos, un requiem para mi tranquilidad. Y todo esto lo extraño a 1600 metros sobre el nivel del mar, 1500, 1400... a 100 kilómetros por hora en la mitad de los Andes, entre la niebla, donde el tiempo no tiene cavida, y los lugares se vuelven al fin y al cabo, puramente circustancias relativas, cuando la mente puede viajar y volar a toda velocidad por encima de las cimas, hacia lo que anhela realmente.

Ricardo.

PS: escribo desde mi nueva habitación, en el hotel Four Points Sheraton de Quito, una exageración de la que ya habrá tiempo para relatarles, claro que tendrán que aceptar que sea en total desorden cronológico... porque las ideas no llegan a mi etiquetadas, y ordenar las fechas me da pereza.

Afuera, en el fuego, mirate arder

Combustión [kəm'bʌstʃən]: Es un proceso químico, una reacción exotérmica entre una sustancia, el combustible, y un gas, el comburente, generalmente O2. Durante una combustión rápida se genera fuego, el fuego es el fenómeno químico más espectacular, y cuando hay fuego, todo se vuelve mierda.

Combustión humana espontánea (CHE): Es cuando aparentemente una persona se prende fuego sin que exista una fuente identificable de ignición. La combustión puede resultar en simples ampollas en la piel, humo, o la completa incineración del cuerpo, siendo esta la más común y de la que más casos se han "reportado".

(Tomado parcialmente y en desorden de Wikipedia.org "the free enciclopedia", aunque tiene sus problemas)

Pero eso ya lo sabíamos, lo que Wikipedia se queda corto en hacernos entender es la razón misma de la combustión expontánea,

El comburente, que no es más que una fuente identificable de ignición, algo que puede generar una reacción en cadena que acabe por consumir enteramente el cuerpo y el alma de un hombre. El catalizador, el único elemento en la farsa contínua que reune las características necesarias: que poseé un nombre atrayente, uno que te sabes de memoria, cuyo olor se te ha quedado grabado en el subconsiente, y que cada vez que lo tienes cerca tratas de aspirarlo hasta la última molécula, tan increiblemente atractiva que cuando la ves terminas destruyendo cualquier barrera que hubieras construido para defenderte de lo inevitable, tan cruel al tacto; cruel de lo mismo sublime, sublime de lo mismo etérea, etéra por estar rodeada de imposibilidad; esa imposibilidad que se destruye cuando logras tomar prestada por un momento su mente, la que desearias conocer hasta el último rincón, pero en la que te deja entrar tan solo el tiempo suficiente para robarle sus razones y, mirandola a los ojos por una eternidad, probar aquel sabor que te es tan familiar y que quisieras que se quedara contigo para siempre, y sin embargo es tan momentáneo, inclemente, fugaz. Y es alli, cuándo te quedas solo con todas las razones del porque es una mala idea, ahi es cuándo puedes verte... afuera, en el fuego, mirate arder.

En serio creo que algún día lo que van a encontrar cuando entren a buscarme será un montón de cenizas.

Wikkipedia no tiene corazón, por eso cree que no hay una fuente identificable de ignición para que un cuerpo arda espontáneamente, pero a veces lo más flamable es invisible a los ojos de aquellos que abandonan toda duda a la razón.


Ricardo.


PS: El 13 de este mes viajo a Ecuador, no sé a que, pero bueno supongo que ya era justo y necesario, entonces aunque en estos días tengo bastante en la cabeza, creo que más alla de lo que pueda extraer mañana se las van a tener que arreglar sin mi por un par de semanas, aunque algo me dice que eso no va a ser problema, e incluso algunos recibirán el memo con algo de alivio.

Tomalo con sabor! Verde! que te quiero Verde!

Esta es noticia del miércoles, pero pues eso solo quiere decir que ayer no tuve tiempo de navegar por la interweb, aun asi no podía dejar pasar desapercibido un hecho tan putamente representativo, Green Day se llevó a casa el Grammy a "Best record of the year", por "Bulevard of broken dreams", en buenahora, los guerreros de verde se alzaron con los honores un año después de haber ganado "Best rock album" en la misma ceremonia versión 2005, pero es que el Idiota Americano es poseedor de una fuerza tan incontrolable que traspasó barreras temporales y se llevó el otro premio por delante en la versión 2006.

Un merecido reconocimiento para Billie, Tre y Mike, que les aproveche, y ojalá sea el comienzo de un verdadero Punk revivalism como el que no se ha visto desde comienzos de los '90. PUnk rock, Street Punk, Oi!, Ska Punk, Emo Punk, Hardcore Punk, uno para todos y todos para uno, pero que se vea! dejemos de declarar que el Punk no está muerto, y demostremoslo de una vez, escupamos en la cara del mundo y dejemos el alma en un pogo que sea recordado por generaciones.


Ricardo.

PS: caiga en la nota, para colaborarles a ser mejores seres humanos, les recomiendo que se escuchen algo de Head Automatica.

De 4 en 4

Hurtado del bana que a su vez se lo robó de alguien más, aca va como para rellenar espacio:

4 trabajos que he tenido:

- Marcador de punta izquierdo
- Barman amateur
- Coordinador asistente de operaciones terrestres
- Copiloto (Shotgun!)

4 peliculas que puedo ver una y otra vez:

- Fight Club
- 12 Monkeys
- Lost in translation
- Garden State

4 Lugares en los que he vivido:

- En un pueblo en la mitad de la nada (cerca de Tunja)
- En Mazurén
- En la Colina
- En la eterna redundancia del tedio (queda por la colina)

4 programas de TV que me gustan en exceso:

- 24
- Lost
- Prision Break
- Gilmore Girls, Life on a Stick, Scrubs, y Buffy cuando la daban.

4 Lugares en los que he estado de vacaciones:

- Motavita
- Duitama
- Cartagena
- Piscilago (no mentiras, pero quiero ir)

4 Lugares a los que me gustaría ir:

- Al Berlin de Hitler
- Al Reykjavik de Bjork.
- Al Oackland California de Green Day.
- A la Florencia de Maquiavelo.

4 Lugares donde preferiría estar en este momento:

- En un concierto de Placebo
- En la final de la copa mundo
- En un lugar donde no tenga que recordar
- En mi laboratorio frente a la recien terminada máquina del tiempo.

4 formas favoritas de dulce

- Arequipe.
- Chocolate caliente.
- Brownie en la cafeteria del centro comercial.
- Caramelos Noel.

4 sitios que visito a diario:

- Bjork.com
- Penny-Arcade.com
- GreenDay.net
- Calvin & Hobbes en ucomics
- asofterworld.com (pero no a diario porque hay update cada semana)


Y eso es todo por hoy, el que se lo quiera llevar, bien pueda.

Ricardo.

Mesa para todos...

Cuando me siento con ánimo como para comer en la mesa, que no es todos los días, generalmente lo hago con las luces apagadas, en la oscuridad, desprovisto del sentido de la orientación, de la vista, abandonando cualquier tipo de interpretación del mundo al olfato y al gusto, de esa manera he aprendido a apreciar los olores y los sabores, creando una agudeza digna de gourmet. Y es cenando alli cuando me siento, finalmente, con personas con las que me gustaría hablar, para tener una charla amena, desde el fondo de mi esquizofrenia, una vez se sentó conmigo Vargas Llosa y ambos discutimos de quien odiaba más a García Marquez, y me explicó porque sus libros destilan sexo y política, más que nada, y nunca hablan de futbol; también he invitado a Edgar A. Poe, para hablar de horrores y de alcoholes, me contó como es morir de delirium tremens, y cómo sin las fiebres del alcohol probablemente la casa de Usher nunca hubiera caido, y Ligeia no moriría para nacer de nuevo del capullo de una nueva amante, le prometí que la próxima vez que nos vieramos le iba a invitar un trago de absinthe y que invitariamos a Baudelaire, para que finalmente se conocieran.

A veces me siento conmigo mismo, y discutimos que tanto está perdido, y que tanto queda por perder, me recrimino por los errores y las falsas esperanzas, reviso mi juego, descarto las cartas que me sobran, robo de nuevo, y luego brindo por mi supervivencia, con jugo de tomate de árbol.


Ricardo.

PS: por si alguien quiere saber como se ve el tatuaje de mi lil'bro' (hace una semana):

Creando lo imperdonable...

La habilidad de crear es al fin y al cabo una característica del hombre que lo aleja de su propia animalidad, la perfecta forma de darle vida a las ideas, de llevar una idea al mundo real y darle cuerpo, de vestir las palabras, las imagenes, los sonidos, y dejarlos ver la luz del cruel mundo y su desprecio, lo real y lo humano, lo verdaderamente humano que no es más real que cada uno de mis miedos, esos mismos que me han atrapado y no dejan que la fórmula se haga positiva, que el balance al final del ejercicio sea más que surreal, momentaneo, etereo y por su misma naturaleza, doloroso.

Antes solía poder crear mundos, y destruirlos cuando asi me parecía, antes podía permitir que todo el espacio en mi cabeza se llenara de imagenes, y una de ellas corriera libre y saltara fuera de su encierro para convertirse en una positiva indicación que aun mi alma no hubiera muerto; que sucede ahora cuando la frustración no deja espacio para que ninguna idea reciba la energía suficiente que la haga gritar, saltar, correr, y reclamar su libertad, todo lo que queda es un ejército de languidos hijos bastardos de lo que alguna vez fue expontaneo y sublime, muriendo de hambre en campos desolados, donde no pueden alimentarse. Creo que les he fallado, creo que las he abandonado, pero en este momento creo que la brújula no está indicando el camino de regreso a lugares más seguros, simplemente se ha detenido en la idea fija de desaparecer el dolor, aunque lo que quede luego de deshacernos de él no sea más que un caparazón vacío.

Aun asi, últimamente he pensado en el verdadero dolor como una forma de rediseñar los mapas, mis mapas, aprender nuevas maneras de recorrer el mundo, y de guiar a aquellos hijos desnudos que en este momento mueren sin poder encontrar la guía que los lleve al mundo real, al mundo desgarradoramente humano, pero que es donde desean estar. Recuerdo hace algún tiempo, cuando me dedicaba a dibujar con mucho más entusiasmo, que alguna vez lesioné mi muñeca derecha de manera que perdí por algunas semanas la movilidad de esa mano, o por lo menos la movilidad normal; pero aun asi, dibujar era lo que me mantenía en movimiento, asi que no me iba a detener, y la verdad nunca pude hacer ni mierda con mi mano izquierda, asi que tomé el camino doloroso y seguí creando con mi mano derecha, la experiencia más dolorosa que he tenido, pero cuando pude evitar los movimientos que hacían que doliera, un nuevo camino se mostró intransitado frente a mi, las líneas familiares, las seguras, las agudas, las que mejor conozco, todas tenían nuevas formas, y era increible, como si una persona totalmente distinta estuviera ejecutando mis propias intenciones. Y creo que ese ejercicio puede repetirse una vez más.

Lamentablemente aun no estoy listo para volver a dibujar, pero no es en las artes donde unicamente se puede crear, mira a tu alrededor, fijate que no hay paleta más impresionante que las mismas emosiones humanas, que no hay pinceles más manejables que la gente que te rodea, Billie Joe Armstrong alguna vez dijo:

"Do you ever want to lead a long trail of destruction
and mow down any BULLSHIT that comfronts you?
Do you ever build up all the small things in your head?
To make one problem that adds up to NOTHING"

Fuck yeah! Billie, en este momento quiero crear algo imperdonable, algo cahótico, algo inolvidable, con toda la energía que se pueda acumular en cada uno de mis músculos, quiero retratar el dolor, la agonía, la inequidad, la justicia, lo verdadero, lo falás, lo mortal y lo inocuo, todo en una sola imagen en un frame eterno, y porqué? porque en realiadad no tengo mucho más que hacer. Pero debo aceptar y ver la realidad, que tal vez de la manera en que están trazados los mapas de mi mente en este momento esa creación no pueda ser realidad, por eso, estoy dispuesto a herir y cicatrizar mi corazón de mil maneras distintas para poder abrir esos nuevos caminos que permitan a ese cahótico ser creador realizar su obra maestra, el problema es que eso es bastante trabajo, y cicatrizar lleva tiempo, tambien encontrar los movimientos que te hacen evitar el dolor, por eso tal vez sea mejor que me ponga manos a la obra.


Ricardo.

De un fan de Weezer a Weezer...

Querido Weezer:

He pasado las dos últimas semanas degluyendo, por decirlo de alguna manera, su éltimo disco: "Make Believe", y siempre cuando llego al final me encuentro con el mismo vacío, con la misma incertidumbre, es este realmente el Weezer de antes?, es este el mismo Rivers Cuomo que canta "Say it Ain't So"? Desde que escuché el album azul por primera vez me ha encantado la dinámica del power-pop, y el puramente desgarrador y honesto rock & roll que expresaba la banda en sus comienzos, Pinkerton entonces fue como una confesión tal vez demasiado honesta de Cuomo, pero para quienes no nos sentimos incomodos de recibir la cruel expresión de su propio dolor, adornada con riffs eléctricos que pretendían simplemente acentuar el llanto evidente de las líricas, fue un album de increible valor. Personalmente y tal vez muy reservadamente, sin embargo, mi favorito es el album verde, que pasó por interminables reproducciones, una detrás de la otra, hasta que todas sus posibilidades fueron extinguidas, y aun continúa siendo un tesoro preciado en mi discografía. Los adoro Wezeer, con su pop invertebrado, de raices rock, con su aliento rítmico tan arrullador, aun asi debo decir que no he escuchado por completo "Malandroit" cuando ese album salió no estaba de ánimo para acercarme a uds, porque probablemente terminarían por deprimirme más.


Por eso me sorprende que hubiera comprado tan impulsivamente este nuevo album, "Make believe", del cual sólo había escuchado "Beverly Hills" y la verdad no me parecía que tuviera la misma relevancia del Weezer que yo recordaba. Sin embargo cuando lo tuve en mis manos algún reflejo de inconciencia compulsiva me hizo llevarlo inmediatamente, y ahora llevo 2 semanas intentando desifrarlo, intentando convencerme que no he sido engañado todos estos años, porque no sé si Weezer me mintió antes o me miente en este momento. Ha? me están jugando alguna clase de broma?

Para resumir y luego de mi muy paranóico analisis, "Make believe" es un album extraño, no puedo decir que es malo, porque me gusta, y eso sería aceptar que tengo mal gusto, y pues no voy a hacer nada por el estilo, pero tampoco es bueno, no es bueno porque Rivers Cuomo no puede ser tan poco específico, porque no puede caer en la fórmula universal de escribir canciones sentimentalistas sin ningún objetivo particular, vamos Rivers! recuerda que tu novia te dejó, que tu papá te dejó, que tu padrastro te dejó, que tu bajista te dejó, que todo el mundo te dejó por un demonio! y no cantes a "nosotros" o lo que sea, cantale a Suzzane! cantale a la niña que se parecía a Mary Tayler Moore, o a la que no tenía ni idea quien era Green Day, no uses la generalidad para excusar la pereza de exponer tu alma de nuevo, maldita sea! si Weezer se convierte en otra banda mediocre que saca canciones sin trasendencia, bien puede caer en un album recopilatorio con Bon Jovi, Creed, Nickelback, y un montón de bandas mediocres más. Aun asi, me gusta este album, estupido make believe, estupido power pop melódico, probablemente necesite escucharlo una semana más para entender que carajos pasa con uds Weezer.

Tal vez sea otro signo de que el final de los tiempos se acerca, pronto Chris Carraba va a comenzar a cantar canciones generalistas en una album en colaboración con los Back street Boys, que se llamaría Dashborad-backstreet-conffessional-for-boys, o alguna basura por el estilo, y cuando esto suceda no me voy a quedar sentado esperando a que la bestia ascienda del infierno, no en ese mismo instante me cuelgo del árbol más cercano, y ahi me quedo esperando el juicio final.

De todas formas, Weezer espero que entiendan que nunca los voy a abandonar, y que si tienen problemas pueden contar conmigo, pueden seguir sacando discos mediocres como Malandroit, o bizarramente inexplicables, como Make believe, pero sigan haciendo música, quien quita que tarde o temprano vuelvan a ser el mismo Weezer de antes, sé que está en ustedes muchachos, tal vez lo único que tengan que hacer sea contratar al terapista que ayudó a Metallica... no esperen, no hagan eso. Más bien lo que tienen que hacer es contratar al productor del último disco de Green Day, aunque pues si con Rick Rubin solo lograron Make believe... bueno algo tienen que hacer carajo!.

Con aprecio,

Ricardo.